Esta noche los poetas han muerto.
Si te paras un segundo, entre el tumulto de la gente y los ruidos de los coches, podrás oír un ligero silencio en su honor. Es casi inaudible y casi, sólo casi, todos seguirán caminando sin pararse a escuchar. No te preocupes, lo muerto, muerto está.
Ya no habrá amores que traspasen el tiempo, ya no habrá guerras ni cánticos a la libertad, no habrá elefantes que bailen flamenco sobre un contenedor ardiendo, ni soledad, ni tristeza, ni hastío. No habrá dolor ni venganza, ni muerte, ni eternidad.
Y es que esta noche los poetas han muerto.
Ya no te podrás angustiar porque no hay angustias que relatar. Hemos perdido el pasado, el presente y el futuro; ahora, no somos nada.
Sólo queda un canto de vacío que se perderá cuando tus ojos dejen de parpadear
Si te paras un segundo, entre el tumulto de la gente y los ruidos de los coches, podrás oír un ligero silencio en su honor. Es casi inaudible y casi, sólo casi, todos seguirán caminando sin pararse a escuchar. No te preocupes, lo muerto, muerto está.
Ya no habrá amores que traspasen el tiempo, ya no habrá guerras ni cánticos a la libertad, no habrá elefantes que bailen flamenco sobre un contenedor ardiendo, ni soledad, ni tristeza, ni hastío. No habrá dolor ni venganza, ni muerte, ni eternidad.
Y es que esta noche los poetas han muerto.
Ya no te podrás angustiar porque no hay angustias que relatar. Hemos perdido el pasado, el presente y el futuro; ahora, no somos nada.
Sólo queda un canto de vacío que se perderá cuando tus ojos dejen de parpadear
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